microbios, una enfermedad

Comentario de texto

2009-04-10T14:25:00.000-07:00

Título: “Hablando con un ángel”
Género y subgénero: Narrativo, novela
Autor: Luis E. Bustamante Pérez
Datos de la edición: Existe una duda: Menciona al Ayuntamiento de Motril como lugar de impresión y en la parte inferior, impreso en Perú. No tiene número de edición, aunque parece la primera.
Prólogo: No menciona al autor.

De la obra: es una novela que tiene rasgos autobiográficos, aunque como característica general de este subgénero literario, predomina la ficción. Los nombres elegidos, por lo demás, guardan relación con el título: Miguel, Gabriel, María de los Ángeles,… Está escrito en primera persona, y el narrador es el protagonista de la historia. Esto produce un efecto inmediato: da la impresión de autenticidad, de experiencia vivida. Intenta ser un narrador omnisciente, aunque en forma limitada. Hurga en la mente y en las emociones de los personajes

El autor posee un estilo claro, ingenuo, no exento de ternura. El lenguaje literario se acerca más al habla juvenil, coloquial, familiar. Usa mucho la adjetivación o la reinventa: tan adiosada como soñadora (p. 18); envestidas personas (p.46); barrabarrescas imaginaciones (p.38); angustioso viaje (p.58) “chapulinesco” viaje (p.59); detalloso tío (p.66); amaderado suelo (p.73); etc. Es propio de los escritores que intentan encontrar la palabra que exprese la esencia o magia del momento. Le gusta jugar con los signos, las palabras. Típico de un escritor en ciernes. En la p.73, emplea el adjetivo numeral fraccional: dieciseisavo día, por el adjetivo numeral ordinal: decimosexto día.

En cuanto al aspecto morfosintáctico, observamos formas expresivas forzadas, sin concordancia como: Se podían oír las gotas de lluvia caer, (p.13); vimos que mi puerta se abría de sorpresiva y silenciosamente (p.61), con suerte uno podía llegar divisar (p.63); contemplamos la idea de esperase a Verónica (p.73), a parte de acompañarme (p. 84); etc. Pero todo ello se corrige con una adecuada corrección de estilo.

¿Con quién conversa Miguel, el protagonista de la obra? Mejor dicho, quién es el ángel que escucha sus avatares y sentimientos que lo acosan, a veces con dulzura, a veces con desazón? Pues, resulta la abuela, enterrada en el cementerio local, allá en perdido pueblecito de “Corahuasi, o algo así”, al que llega después de recorrer medio mundo. Son sentimientos encontrados que por fin, tienen un destinatario, y que no lo alejarán todavía de ese anchuroso mundo por el que transita en su “ruedil transporte”. Lo sabe. Y aunque persiste el oscuro presentimiento de algo, tiene la confianza y el apoyo de su gran familia. Ni los fracasos o decepciones de Verónica y Mercedes lo arrdran.

El texto es un hermoso canto en prosa a la voluntad, el empeño, la perseverancia y los lazos poderosos de la familia. Es la fe cristiana porque recibe “el favor de Dios”, allí “en lo azul del cielo”. Porque es la caridad que empieza por uno mismo para contemplarla y dirigirla a los demás, por que el mensaje cala hondo y por eso “la gente que tiene menos, es la más generosa y feliz”. Palabras del autor en el hilo narrativo de Miguel.

No tiene este breve comentario de texto, la intención de un trabajo crítico completo. Fui profesor de Lenguaje de Luis Enrique Bustamante Pérez y tuve la fortuna de conocerlo cuando dibujaba sus “fintas” por el patio, las gradas y corredores de ese gran colegio “Claretiano”. Lo he vuelto a ver brevemente y al reconocer sus ojos y su dedo meñique, he vuelto a creer, sonreír a la vida y dar gracias a Dios. Existen los milagros y Luis Enrique es uno de ellos.

Arequipa, octubre 2008

Prof. Alex Manrique Nuñez

TAXI v1

2009-03-07T17:03:00.001-08:00

Diseño original: Alfredo Ayestas Portugal

La muerte del genio, John Lennon

2008-12-10T01:21:00.000-08:00

08 Diciembre 1980, 28 años depués

La casa de Martín.

2008-11-29T16:17:00.000-08:00

TAXI, Diciembre 2008
Este año se conmemora el centenario del natalicio del poeta Rafael de la
Fuente Benavides – Martín Adán

Fue uno de los más geniales poetas del siglo XX, apenas superado por Cesar Vallejo. Su obra es una mezcla de lo clásico y vanguardista, demostrando un gran dominio de la lengua. Análogamente su vida tomaba contrastes, llegó a ser una figura altamente reconocida en el ambiente literario latinoamericano, como también llegó a escribir en las servilletas de los bares en los que se perdía ebrio y delirante. Llegó a ser visto como un poeta maldito, un erudito y bohemio.

“¿Quieres tú saber de mi vida?/ Yo sólo sé de mi paso,/ De mi peso/ De mi tristeza y de mi zapato”

Escrito a ciegas

Su seudónimo fue un tema de discusión. Aparente surgió de la idea planteada por un admirador suyo, este dijo que él representaba la tentativa de llegar a la completa transformación, el término del esforzado salto que va del simio al hombre. De ahí que debía buscar dos nombres que representaran ese acontecimiento. La mayoría de monos que conocía se llamaban Martín, y Adán por ser el primer hombre del género humano.

Perteneció a la alta aristocracia limeña. En la Casa de Cartón Tenemos esos retratos poéticos de la acartonada burguesía de Barranco, a la vista de un adolescente irónico, sensible y culto (por las numerosas citas de autores y artistas) quien pasa por los trajines de la edad descubriendo el amor y el erotismo, sin dejar de ser un soñador empedernido.

Martín Adán nos deja no solo grandes aportes a la literatura, porque más allá de los antisonetos, nos muestra una manera de ver la vida, tal vez de olerla, o de oírla, de llevar todo al límite y vivir la poesía más allá del papel.

UNDERWOOD

Prosa dura y magnífica de las calles de la ciudad

sin inquietudes estéticas.

Por ellas se va con la policía a la felicidad.

La poesía gafa de las ventanas es un secreto de costureras.

No hay más alegría que la de ser un hombre bien vestido.

Tu corazón es una bocina prohibida por las ordenanzas

de tráfico.

Las casas rumian sus paces de buey.

Si dejaras saber que eres un poeta, irías a la comisaría.

Límpiate de entusiasmos los ojos.

Los automóviles te soban las caderas, volviendo la cabeza.

Cree tú que son mujeres viciosas.

Así tendrás tu aventura ytu sonrisa para después de la cena.

Los hombres que tropiezan tienen la carne encallecida deoficina.

El amor está en cualquier parte, pero en ninguna estáde otro modo.

Pasaban obreros con los ojos resentidos con la tarde, con laciudad y con los hombres.

¿Por qué había de fusilarte la Checa? Tú no has acaparado sinotu alma.

La ciudad lame la noche como una gata famélica.

Y tú eres un hombre feliz, quizá el único hombre feliz.

Tienes camisa y no tienes grandes pensamientos de ningunaclase.

Ahora siento cólera contra los acusadores y los consoladores.

Spengler es un tío asmático, y Pirandello es un viejo estúpido,

casi un personaje suyo.

Pero no he de enfurecerme por pequeñeces.

Mil cosas han hecho los hombres peores que sus culturas:

las novelas de Víctor Hugo, la democracia, la instrucción primaria,

etcétera, etcétera, etcétera, etcétera.

Pero los hombres se empeñan en amarse los unos a los otros.

Y, como no lo consiguen, acaban por odiarse.

Porque no quieren creer que todo es irremediable.

La polis griega sospecho que fue un lupanar al que había queir con revólver.

Y los griegos, a pesar de su cultura, fueron hombres felices.

Yo no he pecado mucho, pero ya sé de estas cosas.

Bertoldo diría estas cosas mejor, pero Bertoldo no las diríanunca.

Él no se mete en honduras -y está viejo, quiere paz y hastaapoya a los moderados.

El mundo no está precisamente loco, pero sí demasiadodecente.

No hay manera de hacerle hablar cuando está borracho.

Cuando no lo está, abomina de la borrachera o ama a su prójimo.

Pero yo no sé sinceramente qué es el mundo ni qué son loshombres.

Sólo sé que debo ser justo y honrado y amar a mi prójimo.

Y amo a los mil hombres que hay en mí, que nacen y mueren acada instante y no viven nada.He aquí mis prójimos.

La justicia es unas estatuas feas en las plazas de las ciudades.

Ninguna de ellas me gusta ni poco ni mucho -no son diosasni mujeres.

Yo amo la justicia de las mujeres sin túnica y sin divinidad.En punto a honradez, no soy de los peores.

Como mi pan a solas, sin dar envidia a mi prójimo.

Nací en una ciudad, y no sé ver el campo.

Me he ahorrado el pecado de desear que fuera mío.

En cambio deseo el cielo.Casi soy un hombre virtuoso, casi un místico.

Me gustan los colores del cielo porque es seguro que no sontintes alemanes.

Me gusta andar por las calles algo perro, algo máquina, casinada hombre.No estoy muy convencido de mi humanidad; no quiero sercomo los otros.

No quiero ser feliz con permiso de la policía.

Ahora en las calles hay un poco de sol.

No sé quién se lo ha llevado, qué mal hombre, dejandomanchas en el suelo como un animal degollado.

Pasa un perrito cojo -he aquí la única compasión, la únicacaridad, el único amor de que soy capaz.

Los perros no tienen Lenin, y esto les garantiza una vida humana

pero verdadera.Andar por las calles como los hombres de Pío Baroja -(todos

un poco perros)-.

Mascar huesos como los poetas de Murger, pero conserenidad.

Pero los hombres tienen posvida.

Por eso dedican su vida al amor del prójimo.

El dinero lo hacen para matar el tiempo inútil, el tiempovacío...Diógenes es un mito -la humanización del perro.

El anhelo que tienen los grandes hombres de sercompletamente perros. Los pequeños hombres quieren sercompletamente grandes hombres, millonarios, a veces dioses.

Pero estas cosas deben decirse en voz baja -siento miedo deoírme a mí mismo.

Yo no soy un gran hombre -yo soy un hombre cualquiera queensaya las grandes felicidades.

Pero la felicidad no basta a ser feliz.

El mundo está demasiado feo, y no hay manera deembellecerlo.

Sólo puedo imaginarlo como una ciudad de burdeles yfábricas bajo un aletazo de banderas rojas.

Yo me siento las manos delicadas.¿Qué soy, qué quiero? Soy un hombre y no quiero nada.

O, tal vez, ser un hombre como los toros o como los otros.

Tú no tienes las ojeras demasiado grandes.

Yo quiero ser feliz de una manera pequeña.

Con dulzura, conesperanza, con insatisfacción, con limitación, con tiempo, conperfección.

Ahora puedo embarcarme en un trasatlántico. E ir pescandodurante la travesía aventuras como peces.Pero ¿a dónde iría yo?

El mundo me es insuficiente.

Es demasiado grande, y no puedo desmenuzarlo en pequeñassatisfacciones como yo quiero.

La muerte es sólo un pensamiento, nada más, nada más...Y yo quiero que sea un largo deleite con su fin, con su calidad.

El puerto, lleno de niebla, está demasiado romántico.

Citeres es un balneario norteamericano.

Los yanquis tienen la carne demasiado fresca, casi fría, casimuerta.El panorama cambia como una película desde todas lasesquinas.

El beso final ya suena en la sombra de la sala llena de candelasde cigarrillos. Pero ésta no es la escena final.

Pero ello es por lo queel beso suena.

Nada me basta, ni siquiera la muerte; quiero medida, perfección,satisfacción, deleite.

¿Cómo he venido a parar en este cinema perdido y humoso?La tarde ya se habría acabado en la ciudad.

Y yo todavía mesiento la tarde.

Ahora recuerdo perfectamente mis años inocentes.

Y todos losmalos pensamientos se me borran del alma.

Me siento un hombreque no ha pecado nunca.Estoy sin pasado, con un futuro excesivo.

A casa...

Salvador Sublime

2008-11-08T19:19:00.000-08:00

Para TAXI... literatura y algo más, 2008

Hablemos de Salvador Felipe Jacinto Dalí y Doménech, aquel personaje perverso, polimorfo, anarquista, surrealista, excelso, divino, déspota, supremo, poseído de un delirio furiosamente dioniciaco, ávido de dólares y autoproclamado monárquico, metafísicamente monárquico. Aquel hombre que a pesar de perseguirse a si mismo, nunca se pudo encontrar. Cualquier preámbulo es demasiado corto, cuando se tiene que escribir sobre alguien demasiado grande, demasiado Daliniano

Nació en la tierra de Picasso y García Lorca, hacia 1904. La prematura muerte de su homónimo hermano mayor, fue un factor importante en la formación de su peculiar personalidad, sentía que debía que diferenciarse del difunto, para ser él mismo y no una reencarnación del pariente. En el afán de lograr su cometido, se convierte en un personaje excéntrico y sublime, en todos los aspectos de su vida. Impresionista a los doce años, cubista a los 14 y editor artístico de la revista Stadium a la edad de 15, va forjando su talento. Ingresa a la Academia de Bellas Artes, en la que conoce al cineasta Luis Buñuel, con quien trabajaría en la polémica película “Un perro andaluz”. Su ya mencionada megalomanía, hizo que rechazara ser evaluado por el consejo de la Academia, puesto que él aludía saber más que todos ellos, lo que le impidió graduarse.

Rebelde incorregible, nunca aceptó lo que se le imponía. Cuando el surrealismo estaba de moda en New York, se le pidió que diseñara un par de escaparates en la glamorosa 5th street, estos tenían desde teléfonos en forma de langosta, hasta bañeras peludas; por alguna razón el dueño del local hizo algunas modificaciones al trabajo de Dalí, y este al darse cuenta de ello, se sintió tan ofendido que ingresó al aparador y comenzó a destruir todo lo que encontraba a su paso de una forma tan violenta, que termino rompiendo el cristal que daba a la calle. El juez, que era un amante y defensor del arte, lo libró de mayor pena mas que pagar el precio del vidrio dañado.

Es difícil que su apariencia física pase desapercibida, comenzando por sus característicos bigotes, que eran como un par de antenas, que traían efluvios casi mágicos; aunque él declaró que estos eran solo un accesorio, dentro de los muchos adminículos de los que se valía para ser Salvador Dalí. Solía pasear por las calles de Madrid con el cabello largo, una corbata enorme, una capa que arrastraba hasta los pies, gemelos de zafiro y a veces una malla que sujetaba su cabellera.

En contra del sol, a favor de la luna. En contra del mecanismo, a favor del sueño. En contra de la medicina, a favor de la magia. En contra de los hombres, a favor de sí mismo. En contra de las mujeres, a favor de Gala, su musa y esposa con la que, sin separarse, se casó dos veces. En contra de la política, a favor de la metafísica. En contra del tiempo y a favor de los relojes derretidos.

Los relojes blandos son la carne de Cristo, son la angustia del camembert del espacio

"Lo mismo que me sorprende que un oficinista de banco nunca se haya comido un cheque, asimismo me asombra que nunca antes de mí, a ningún otro pintor se le ocurriese pintar un reloj blando".